Epístola 70

Hoy me reto a SER  ....  ni siquiera  quiero preguntarme Dónde estaré mañana 

HOY me niego a ser mariposa sin vuelo en un mundo que se derrumba 

Me niego a ser la ausencia permitida de ignoradas presencias 

Me niego a desarmar pesadumbres dormitando en noches de insomnio   

Me niego a  esperar la palabra que no llega  como presagio de venieros silencios 

Me niego a ser el destino extraviado que solo se reconoce en la sonrisa de otros 

Me niego a coleccionar pensamientos deseando el regreso de caricias perdidas  

Me niego a conocer los misterios de unos ojos que no quisieron leerme 

Me niego a dejar las huellas cansadas  de un forjado un sueño que nunca llega 

Me niego a detener el tiempo de mi esencia  y la desnudo de sonidos cotidianos 

HOY levanto mi ancla y me declaro incólume navegante 

Epístola 69

                                                                              

Me gusta mirar la gente  ...  

Ver la expresión de sus rostros tratándo de adivinar lo que hay dentro de ellos 

Algunos van de prisa ... rostros agitados moviéndose como manecillas de reloj  

Otros ... imperturbables ... las emociones  no son sus compañeras y no hay nada que leer en ellos ... 

Rostros de miradas serenas ... sonrisas de íntima complicidad 

Ojos llorosos ... bocas apretadas para no dejar salir un grito  

rostros marcados por la soledad y el sufrimiento  donde  cada surco es un recuerdo 

Rostros jóvenes,  alegres, expresiones ansiosas de un fururo que promete sin jurar nada 

Miradas  que recogen el cansancio de los años ... rostros que ya no anhelan,  

solo esperan en la certeza de aquello que saben que  pronto llegará 

Rostros que con gestos exhorcizan su dolor 

Cada rostro, cada mirada, como  libros que  se abren para ser leídos

Epístola 68

".... Algunos ven lo que tú pareces, pocos  sienten lo que tú eres ... "

Se miraron ...

Al caminar acercándose  solo se miraron 

 ojos en los ojos  
 no sonrisas  

no expresiones  

solo se miraron como si todo lo supieran el uno del otro   

 mirada puesta en la mirada 

 sin palabras   

solo se miraron  

 solo los ojos en los ojos 

 y fueron acercándose  

solo la mirada en la mirada 

uno al lado del otro  
solo mirándose 

 tocándose con la mirada 

 y pasaron sin decirse nada 

 en silencioso mutuo acuerdo voltearon 

y de nuevo se miraron ....

Epístola 67

" ... Todo parece más hermoso cuando se ve a distancia, y las cosas presentan un relieve especial cuando son observadas en la cámara oscura del recuerdo .... "

                                                         

            

Quiero ir por los caminos

    andar y andar
Cruzar montes y laderas

       andar y andar ...

      Seguir de pueblo en pueblo

  andar y andar ....

 Llenar mi ánfora con el polvo

 que recoja al caminar
 será mi voz la compañera
 que me consuele al recordar

    que de  las cosas que he vivido

 no Todas ...
  no todas ...

     Las querré olvidar 

                        

                       

Epístola 66

Son tan especiales y particulares las  circunstancias que enmarcan
las historias de vida, 

que, aunque  se las cuestione una y otra vez,
no logramos  obtener una  respuesta.

Cómo es que alguien ama a quien no le ama ? 

Cómo es que alguien espera a quien no tiene prisa en llegar ? 

Cómo es que alguien siempre da lo mejor de sí y no recibe lo mismo ?  o ... 

Cómo es que alguien ama y es amado ? 

Cómo es que alguien espera teniendo la certeza  de lo que pronto ha de llegar ? 

Cómo es que alguien siempre recibe, 
 aunque no espere compensación por lo que da ? 

Es un extraño juego de azar, en que con dados y ruleta se apuesta a la vida 

NO hay opción,  todos debemos jugarlo .... 
incluso, podría decir que hasta cargamos los dados para que caigan a nuestro favor 

Siempre jugamos ....

 jugamos a ser ....

 jugamos a parecer y hasta jugamos a desear ser ... 

La vida es ese inexplicable juego
  donde la intercesión de la nuestra con  la de los demás

teje un complicado diseño,
 tocándose y alejándose,

 hoy aquí ... mañana allá ...

Términos de un contrato no pre-establecido,

 de un contrato,
que se redefine a medida que se vive 

Epístola 65

" ... Sólo el que no ama está excento de dolor, pero  quien a nadie ama está muerto ... "

                                                     

                                       Te he amado ...

                               Si, te he amado con la fuerza

                              que empuja mi sangre de mujer

                                       Te he amado ...

                                   con la pureza tibia

                                que tenemos al nacer 

                                       Te he amado ...

                               en la entrega sin límites

                                   de un amanecer

                                   Hoy ya no siento

                                     el aliento joven

                                  de lo que fue el ayer ...

                            Van muriendo poco a poco

                                  la fuerza , la pureza

                          y la entrega de ese amanecer

                                 Con tu mirada fría

                          Lo que ha sido amarte tanto

                        solo quiere no amarte  ya más !

                                        ¡ No quiero !

                                lo grito a voz de fuego

                              ¡ Ya no quiero amarte más !

                             Hoy quiero cubrir mi amor

                       Con la opaca luz de una claridad

                         mirarte solo como un recuerdo

                        Que se refleja en límpido cristal

                                 Pero te amo ...

                         y aún así lo grito a viva voz

                       ¡ Ya no quiero amarte más !

                        

Epístola 64

Emilio Carrere dijo alguna vez  :

" ....Viejo Shopenhauer , doloroso asceta, siniestro filósofo, amargo poeta , porque me dijiste que el amor es triste, que el bien es incierto ? .... Ah, dime viejo horrible, porque no mentiste aunque sea cierto ? ... "

Pero es necesario que lo  vivamos  y lo comprobemos, aunque los resultados finales duelan...

.

                                           

      
 Todo lo que se marcha es olvido,

      Todo lo que en nuestro camino

   nos detuvo  un instante

     está perdido ....

Has dudado ...

            Has dudado de mis manos siempre amantes

            que recorrieron  tu cuerpo poco a poco,

               Has dudado de mi piel siempre estremecida,

               Has dudado de mi sentir siempre verdadero
Y hoy te pierdo

     ¡ Te pierdo !

         Te pierdo entre tu alegría

          y mi tristeza,

        te pierdo ..
Mañana llegará el olvido,

           Yo lo sé ,

              Mañana  ....

                  Olvidarás que te he querido ?

Epístola 63

Quisiera hablar, 
decir  tantas cosas,
pero a veces siento que no logro hacerlo ... 

No sé  ni siquiera porque  estoy aquí enlazando palabras,
cazando pensamientos y sobre todo recordando  ...

No sé porque  hay dentro de mí tanta inquietud ... 
es una una inquietud dolorosa que me ahoga,
que me angustia ... 
inquietud que no logran acallarla las vanidades de costumbre ... 

una inquietud que  se rebela contra todo y contra todos, 
 y me pregunto si hay razón o no ... 

Siempre hay tantas cosas dentro de mí ...
continuamente las hay ..

 pero hoy parece que son más ... 

me duelen y  solo trato de decirlas, 

sacarlas afuera para que se vayan  ...

 que solo se vayan  ..

 Y estos  pensamientos que  me hunden  en la negrura 
en que tantas veces he deseado hundir mis manos .... 
que también se vayan!

 Hay momentos en que veo desierto en derredor ..

soledad ... 
silencio ....

 Siento que todo es lejano  pero  todo es igual ...

 cada cual y su propio yo ...

en verdad quisiera encontrar un camino .... 

traer hacia mí todo lo que anhelo ... 

cesar mi búsqueda de ese algo que ni siquiera sé si llegará algún día ....

Epístola 62

                  

Invisible tacto que recorrió  su  lejanía ...

Esencia amada que llenó de gozo  los  momentos, 

Vivencias no negadas de recorridos demenciales,

Fuerza que  aún no se libera,

tímido esbozo  de preguntas sin respuesta,

espacio y tiempo de una historia terminada.

Oscuridad que  toma posesión  como  niebla que entorpece el pensamiento.

Vacío sin espacios que todo devora,

Imperturbable  y gélica  mirada.  

La  espera ... siempre la espera  
- Cómo negarse a  ella ?  - 

Es esperanza que aún  confía .. 
esperanza que aún no se rinde  ...

Solo quisiera saber :  - Cómo negarse a ella ? - 

Epístola 61

No sé quien ..... Alguien lo expresó así :

" .... Yo navegaba por ti en tiempo manso y sereno...

¡ tiempo bueno , tiempo bueno¡  Quién te aparto de mí ?.... "

En algún momento , a mi manera también yo lo expresé....

                                                                                                           

 Fue mi cuerpo la expresión ansiosa

      del tibio amor, del dulce beso,

       fue mi alma todo anhelo

       de la caricia prohibida

       del sonreir muy quedo ....

                                             Todo mi ser vibro entero

                                             al palpitar de tu boca.

                                             al contacto de tu piel

                                             al calor de tu deseo

                   

   Fue mi vida un  torbellino,

   turbulento, angustioso,

                a veces sereno

                                        Fue la suave brisa, que mi rostro besa

                                        fue la noche oscura y silenciosa

                                        fue la mañana plena de luz y de alegria

   Fue el rostro ajeno,

   fue  el bullicio, fue el olvido,

   fue el deseo,

   fue  la sonrisa apenas comenzada ,

   fue la lágrima 

   lenta, transparente ..

    pero salada....

                                   Hoy , todo en el silencio queda

                                   fue mi vida, mi pasión ,

                                                           mi entrega

                                   fue mi rencor, mi lágrima ,

                                                                 mi queja ,

                                                                     fue ....

                                  

                

Epístola 60

Leemos en los otros solo lo que nuestra alma quiere leer  

lectura distinta modificada por amor 

ese amor que encubre y  se distrae mientras espera 

 ese amor que oculta del desamor su verdadero rostro 

ciegos .... sordos .... mudos .... 

así somos ante la realidad que duele  

 confusa vivencia de costumbres 

 incompensible obstinación  que ignora  lo evidente 

y un alma que dormita entre  ausencia y esperanza ....

Epístola 59

Algún dia dejaré esta pluma ....

Algún día , 

las tristezas que hoy canto  levantarán el vuelo y me dirán un adios sin dolor ..... 

algún día ,

 mi alma ya desnuda , vestirá un traje diferente ....

 algún día ,  

todos mis caminos  serán  de  nuevo verdes alamedas y esta mi voz tendrá también , 

 un timbre diferente ...

algún día no doleran las palabras y podré sumergirme en ellas sin asfixiarme...

algún día ....

Epístola 58

                  

Oídos que no están prestos a las palabras. 

Palabras que viajan con el viento sin detenerse y sin horadar la memoria ... 

Palabras que no lograron escapar del mundo absurdo en el que hoy están presas, 

perdieron su sonido 
y las letras - que ya no encuentran acomodo -  
se hacen olvido ...

A veces solo tomo prestadas las palabras .... 

estas , del poeta Eduardo Carranza: 

                           "... Te llamarás silencio en adelante
                              y el sitio que ocupabas en el aire
                                       se llamará melancolía,
                             escribiré en el vino rojo un nombre ...
                          Tu nombre que estuvo junto al alma mía ..."

Epístola 57

Recuerdos de noches cargadas de inquietudes,
alzando la mirada para cuestionar un  más allá.
Esa sensación de pequeñez que aún me sobrecoge,

un cielo estrellado  y la profunda negritud  en que se mueven .

Preguntas ... 
siempre preguntas ... 

inquietudes infantiles que sobreviven entre tsunamis de adultez. 

Toda  la  sinfonía de ocres y verdes  que visten mi alma 
se matizan con el silencio de la noche
 y miro a lo lejos inventando otros mundos,

 pequeñas fantasías en que la ciencia no tiene permiso 

Epístola 56

 

No siento mi tiempo perdido, hoy sé que solo se extravió por muchos años 

 que caminó perdido, buscando  en mundos ajenos al mío

 Que se extravió llorando quimeras no inventadas .... 

que se extravió  entre  lágrimas que humedecieron  el camino

 hoy sé ,

  - que,  aunque tantas veces lo sentí -  

que  nada he perdido ....  que quimeras y lágrimas forjaron un  mundo nuevo 

 y

 los otrora deslucidos colores  cederán el  paso  a  un brillo nuevo .   

Epístola 55

En una complaciente paradoja,
he deseado la libertad del aislamiento 

y el placer de la compañía.

  Sentir  que aún en  silencio   se habla todo el tiempo,

 tener la certeza que pensamientos , 
sentimientos y sensaciones corren a la par.

y  asi lo expresé

      Llegaras a mí algún día ? ....

     Quiero amar tu mirada quieta al viento,

      escuchar tus palabras sin sonido,

     tomar entre mis manos  la  ternura

          y hacerla caricia para ti ....

   Quiero

   que  aún en la ausencia

   me invada tu presencia

          solo quiero ....

                     

                  

Epístola 54

Manos que se recrean en piel ajena  
mientras otras  se baten como alas de aves sin reposo,  
labios que se humedecen en otra boca
 dejando  una sedienta de besos, 

palabras que engalanan  oídos prestados 
 mientras otros   agonizan por el silencio. 

cómo creer al  amor

cómo  confirmar su  existencia  si fue frágil  barca a la deriva

cómo creer al amor si las risas caminaron  presurosas a otros  dueños

 cómo creer al amor si el silencio hirió de muerte  las  palabras 

cómo creer al amor si otros pasos ganaron la carrera 

cómo creer al amor si  la luz de otros ojos brilla apagando del mismo  amor  cualquier  destello 

 amor dormido en el limbo de la espera

amor  sin fuerza 

cómodo amor sin compromiso   

Epístola 53

Qué somos sin nuestros ayeres ? 

Cómo llegar a nuestro hoy sin haber recorrido un  largo camino ? 

Todo el sentir ...

 todo el disfrute ... 

todo el dolor ....

Aprendizajes que moldean a cada instante 

  luchas internas de batallas externas  

 Congojas y triunfos , sin tener muy claro donde termina uno y comienza el otro 

Refrigerios que  consuelan y fortalecen el  alma

Es un un tocar  piedras  lastimando hasta  asimilar su forma 

Es un sentir que la vida se diluye entre los dedos   

Es  un  sueño que aún persiste 

Es una delgada linea donde se transportan  los recuerdos  

Estrecho lazo del pasado que ata  un futuro inexistente 

Epístola 52

El tiempo va marcando nuestro cuerpo con pequeños trofeos de vida 
señales de existencia que nos hacen únicos ...cada uno tiene las propias  

  no entiendo ....

 no logro entender, por que arbitrario capricho de lozanía queremos esconderlas 
Quiero guardar aqui

   en mis manos

  el mundo e tu cuerpo

   recorrer con mis dedos

  tus entrañas

      y adivinar con mis caricias

    tu formación entera

     saber que el tiempo pasa

    y yo conozco la huella

   que en tí queda

    Amo esa huella 

      por que en ella

            te siento mío   ... !

                          

Epístola 51

Me gusta ver como todo se cubre de noche 

Arboles y techos pierden su color y la oscuridad lo digiere todo 

Allá abajo nada está quieto 

Luces que centellean rápido y reclaman  a la quietud un poco más de movimiento 

La noche trae su abrigo de hielo y   una gasa de niebla,  

como delgado escudo  se interpone entre las estrellas y yo 

Miro  su temblor  

mientras el sonido se marcha lentamente con pasos cansados buscando el reposo 

  

Epístola 50

  
Puedo estar en silencio y  allí ....

 dentro de mí  un mundo de sensaciones  ....

Me gusta tu boca ,

                     Me gusta cuando hablas,

Me gusta cuando callas

                     Me gusta cuando besas ,

Me gusta cuando juegas

                    en pequeños ataques amorosos

recontando mis poros para no olvidarlos ,

                   y así sigues ....

Me gustan tus manos

                     y tus palabras ,

Me gusta el calor  que dejas  en mi cuerpo

                     cuando te alejas ....

          

Epístola 49

En ese imaginario que todos llevamos dentro se mueven los anhelos 

buscando transparencia de palabras  con que unirse  .... 

anhelos que tímidos pero anhelantes de  salir desnudos  

necesitan de un algo que cubra su pudor ...  

pero algunas veces, solo hay palabras ... no más que palabras ..

                               

        

Sólo mi dedo índice

recorre tu cuerpo 

 en lento caminar avanza
 recorre con amante suavidez

  todos tus caminos 

 bordea, nada y se sumerge

 en el río de tu savia

 abre pequeñas brechas 

 en lento caminar 

 avanza 

 sólo mi dedo índice ......

Epístola 48

Tan solo esbozos de poesía .... 
un lápiz que juguetea entre mis dedos y  de repente un parto de palabras brota 

                                 
                                            

Mis noches están huérfanas de  ti!

 Mi almohada te extraña aún sin

 conocerte

 Mi lecho  ¡ todo él ! desea sentir

  el peso de tu amor

  pero  yo ....

 pero  yo .... 

 solo siento y tengo

 mis manos vacías  de tí,

 mis ojos sin  luz,

 mi cuerpo sin  tu calor !

                              

Epístola 47

Se canta al amor ... se desea el amor .. se escribe al amor ... se añora el amor 

sin embargo, algunos se han atrevido valientemente a cuestionarlo ... 

entre mis viejos papeles encontré esto sobre el amor, 

el mismo  amor que unos sufren y  que otros anhelan ... 

 no son míos ... pero por alguna premonitoria razón que desconozco,  los guardé :

  

 "... Los poetas  cantan sobre el amor y en eso tienen razón , porque nada como el amor necesita ser transformado en otra cosa de lo que realmente es..."


".... Viejo shopenhauer , doloroso asceta, siniestro filósofo, amargo poeta,
porque  me dijiste que el amor es triste, que el bien es incierto ? ah, dime viejo horrible, porqué no mentiste aunque sea cierto? ..."


".... La democracia como el amor puede sobrevivir a cualquier ataque, menos  al abandono y a la indiferencia..."


" ... El amor es algo que muere y cuando muere se pudre, pero puede servir de humus para un nuevo amor, de modo que aquel amor ya muerto  continúa viviendo una vida secreta en el nuevo amor y así nos encontramos con que el amor es inmortal...."

Epístola 46

Qué soy ? ... Qué quiero ser ? ... aún no lo sé ...

Estoy llena de lo que se fue y solo quedan en mi alma, 

desechos que pongo en cada palabra ..

 ni siquiera sé si gano o pierdo ...

Solo sé que debo vivir la vida con lo que tengo

 y hasta el mismo dolor  es el combustible que me mueve ... 

es violencia  que vive sin  violencia, 

escondida y  siempre oculta

 que me hace negar hasta los principios de la existencia,

 que  desconoce su propia fuerza y afecta la mía  

No hay carta de navegación... la he perdido !! 

Qué hago ? ... hacia dónde voy  ? ... cómo llego ? ... 

Solo sé que al  escuchar en el silencio, 

 podré  imaginar todo lo que no se dice 

Tal vez así encuentre nueva ruta ...

Epístola 45

Comienza el invierno...

En el cielo se amontonan las nubes que espesan el aire....  En los cerros el color es plomizo, todo está pintado de incolor :  hasta  el verde de los cañales y las siluetas de las palmeras se ven como  opacas transparencias en un horizonte oculto por la niebla.   Se silencian las palabras , nada afuera , solo la soledad como buena amiga , me recoge cada noche cuando todo es silencio y me lleva de la mano , deja que salgan los sueños acumulados y por un momento tomen vida soñando una nueva aventura .... 
Acomodo mi cuerpo , no sé por que ya no espero nada , me dejo llevar por la fantasía .... de su mano , inicio el viaje  por los largos entreveros de mis  laberintos  y  siento que  hasta la misma realidad se vuelve otro sueño ...
En mi interior ,   sobreviven  dentro de las entretelas del alma , minúsculas ilusiones .... inalcanzables anhelos que se me entran por callejones oscuros y llegan hasta allí donde viven los recuerdos .... abro la puerta y van saliendo los fantasmas que piden a gritos un poquito  de vivencia ....
Viene  a mi memoria la luz  entrando por la ancha ventana , me recreo en la Cali de mis afectos , la evoco siempre joven ,  verde  ,  musical   .... hasta su propio aire canta a la  vida cuando  bulle  loco en el paisaje recostado de las lomas .... a medio día se esconde dejando en libertad el vaho sofocante de las tardes caleñas ... de las cinco en adelante retoma su locura y pícaro corre por calles y avenidas ... juguetea con los cabellos , se mete entre las faldas como clandestino amante y en silenciosa complicidad besa ventanas y cornisas bailando su danza de amor que de nuevo se vuelve música en el parque caicedo al doblar y desflecar las largas palmeras....
Amo esta ciudad que con las primeras gotas , lava su cara de ciudad calenturienta , recoge el  caudal  que  baja presuroso desde  San Antonio , compite con el río en amorosa carrera a lo largo de la avenida Colombia , acariciando  a su paso al puente Ortiz y la orgullosa Ermita.
Amo estos recuerdos que tienen color propio  , el olor de la caña , del chontaduro y la guayaba .... dibujo en mi memoria la imagen de blanquecinos edificios  cuando  algunas  tardes cargada de cansancio llenaban mis pupilas  al regreso de una jornada de recreo....
Noches caleñas para vivir sin prisa , pasos cansados  de largas jornadas ....amaneceres lentos ... silencio de voces .... murmullos de amor .... auroras  que anuncian un nuevo canto....

Epístola 44

  Cubierta con  húmedas esperanzas brotaste de mí 

 Frágil como alas de mariposa ... pequeñita y temblorosa reposaste en mi pecho 

Tu cuerpo creció en el mío y la fuerza de mi amor te sostuvo 

Tu vida tomo de la mía lo necesario 
y  tu llanto se unió al mío en la  tierra que una vez también me oyera 

Mis manos se hicieron de seda para vestir de caricias tu  mundo primo 

Cargada de genes y días en blanco empezaste a escribir tu historia 

Tu " yo solita "  fue la profecía que validó tu celo 

Con  inestables pasos marcaste tu ascenso, 
trepando decidida y haciendo escala donde no la había ....

Epístola 43

Se dice que nuestra edad no es otra que la que tiene  el   espíritu ...

Se dice que,  aunque nuestro cuerpo envejezca, 

 lo realmente importante es como nos sentimos ... 

cruel cronología, diosa resentida que deja su huella

 y quema con su hierro cada minuto vivido ....

Y  entonces, yo ...  cuántos años tengo? ...  

creo que ya los tengo todos ...

Tú ...  mi  tiempo,  antropófago compañero, 

 insaciable comes y bebes mi vida entera ...  

Tú,  mi tiempo,  poderoso  e intocable, 

 ni el amor, 

 ni la ternura,

 ni el rencor,

  ni el sufrimiento te perturban ...

 ningún cansancio, ningún reposo te detiene ...

 allí has estado  desde siempre,

 permanente compañero ... 

invisible amante que todo lo consuma ....

Por fin entiendo .. mi edad no es otra que  la misma de la tierra ... 

allá escondidos ... 

todavía hay fragantes y húmedos bosques, selvas milenarias que no han sido descubiertas ...

 así como día a día  los árboles se visten de ti  ...

 de hojas que cumplen su ciclo y caen,de flores que nacen y se marchitan  

- todos  ellos  tienen su tiempo -

así también,

 mi cuerpo entero se viste de no prisa 

 me visto del humos del ahora y de los ancestros ... 

yo  también  me visto de ti 

 Tiempo de amor hazme un regalo 

 anestesia mis recuerdos y al momento de mi partida, 

 solo paz y calma de una misión cumplida .....