Epístola 45

Comienza el invierno...

En el cielo se amontonan las nubes que espesan el aire....  En los cerros el color es plomizo, todo está pintado de incolor :  hasta  el verde de los cañales y las siluetas de las palmeras se ven como  opacas transparencias en un horizonte oculto por la niebla.   Se silencian las palabras , nada afuera , solo la soledad como buena amiga , me recoge cada noche cuando todo es silencio y me lleva de la mano , deja que salgan los sueños acumulados y por un momento tomen vida soñando una nueva aventura .... 
Acomodo mi cuerpo , no sé por que ya no espero nada , me dejo llevar por la fantasía .... de su mano , inicio el viaje  por los largos entreveros de mis  laberintos  y  siento que  hasta la misma realidad se vuelve otro sueño ...
En mi interior ,   sobreviven  dentro de las entretelas del alma , minúsculas ilusiones .... inalcanzables anhelos que se me entran por callejones oscuros y llegan hasta allí donde viven los recuerdos .... abro la puerta y van saliendo los fantasmas que piden a gritos un poquito  de vivencia ....
Viene  a mi memoria la luz  entrando por la ancha ventana , me recreo en la Cali de mis afectos , la evoco siempre joven ,  verde  ,  musical   .... hasta su propio aire canta a la  vida cuando  bulle  loco en el paisaje recostado de las lomas .... a medio día se esconde dejando en libertad el vaho sofocante de las tardes caleñas ... de las cinco en adelante retoma su locura y pícaro corre por calles y avenidas ... juguetea con los cabellos , se mete entre las faldas como clandestino amante y en silenciosa complicidad besa ventanas y cornisas bailando su danza de amor que de nuevo se vuelve música en el parque caicedo al doblar y desflecar las largas palmeras....
Amo esta ciudad que con las primeras gotas , lava su cara de ciudad calenturienta , recoge el  caudal  que  baja presuroso desde  San Antonio , compite con el río en amorosa carrera a lo largo de la avenida Colombia , acariciando  a su paso al puente Ortiz y la orgullosa Ermita.
Amo estos recuerdos que tienen color propio  , el olor de la caña , del chontaduro y la guayaba .... dibujo en mi memoria la imagen de blanquecinos edificios  cuando  algunas  tardes cargada de cansancio llenaban mis pupilas  al regreso de una jornada de recreo....
Noches caleñas para vivir sin prisa , pasos cansados  de largas jornadas ....amaneceres lentos ... silencio de voces .... murmullos de amor .... auroras  que anuncian un nuevo canto....