Epístola 47

Se canta al amor ... se desea el amor .. se escribe al amor ... se añora el amor 

sin embargo, algunos se han atrevido valientemente a cuestionarlo ... 

entre mis viejos papeles encontré esto sobre el amor, 

el mismo  amor que unos sufren y  que otros anhelan ... 

 no son míos ... pero por alguna premonitoria razón que desconozco,  los guardé :

  

 "... Los poetas  cantan sobre el amor y en eso tienen razón , porque nada como el amor necesita ser transformado en otra cosa de lo que realmente es..."


".... Viejo shopenhauer , doloroso asceta, siniestro filósofo, amargo poeta,
porque  me dijiste que el amor es triste, que el bien es incierto ? ah, dime viejo horrible, porqué no mentiste aunque sea cierto? ..."


".... La democracia como el amor puede sobrevivir a cualquier ataque, menos  al abandono y a la indiferencia..."


" ... El amor es algo que muere y cuando muere se pudre, pero puede servir de humus para un nuevo amor, de modo que aquel amor ya muerto  continúa viviendo una vida secreta en el nuevo amor y así nos encontramos con que el amor es inmortal...."