Epístola 185

Cuál será  el color de la tristeza?

acaso tendrás el color de volatiles mariposas, o

Serás pálida como la luna?

Me pregunto si serás traslúcida

 e invisible volarás camuflada en el viento? 

Tal vez, te escondes entre fantasías

y entonada por el sol, 

 tomas el color de la esperanza.

Cierro mis ojos para no verte

pero alli estás

inmutable, orgullosa,

murmurando lentamente...

no lo hagas, 

calla, 

no alimentes mi soledad. 

juntas ustedes 

 no son buena compañía. 

Epístola 184

Hay caminos  prestados por los que transito 

anclando las  huellas que dejan mis pasos,

marcando un tiempo que no tiene vuelta. 

 Hay caminos de duelo 

por donde se pasean las sombras,

y entre dolores inmutables

se queda atrapada el alma.

.

Caminos por los que sueño despierta

 tornando en olvido los enojos,

aflorando verdades que logran restaurar mi mundo.

Abro las manos al igual que mis ojos

 dejando que,

 entre un aquí y un ahora

decline el pasado.

Hay voces que mantienen su dominio,

pero  se dispersan

en lugares donde hoy son 

y mañana ya no.

EPISTOLA 183.

Me gustan los pueblos 

y sus caminos,

Incluso, 

lugares que nunca he visto, 

detenidos en el tiempo. 

Lejanas casas solariegas bajo sombras de sauces, 

en espera  de viajeros

 y su empolvado cansancio. 

Me gustan esos caminos que aún no transito 

 que, sin un porqué, 

están guardados en mi memoria, y

 regresan de vez en cuando

Como vívidos recuerdos... 

Epístola 182

 Palabras, risas y lágrimas, 

Como herencia, 

tallan recuerdos que se quedan  pegados

 en ventanas y  muros.

 Voces distintas

cuentan  historias 
    que viajan por caminos labrados 

en sonoridad de risas,

o en humedad de lágrimas ...

Sin quien las calle,

Palabras empequeñecidas,

 gozozas, 

imperturbables,

 a veces malheridas,

danzan exhiliadas en el andamiaje de la memoria

que se niega a convertirlas en olvido

Epístola 181

Tu recuerdo se ha quedado en mi,

guardado allí ...

en ese,

 mi lugar secreto.

Tan  solo es cerrar  los ojos

y regresas desde antaño.

A veces me pregunto 

si cuando se aleja el afán,

y todo se cubre de moribundo azul,

a veces me pregunto

 si tú, 

quizas ...

piensas un poquito en mi?

Epístola 180

 Muere la tarde

cristales brumosos se acomodan entre las nubes

y un viento frío cierra las cortinas de la última luz.

Una lluvia incipiente, ligera,

danza y se enseñorea  entre los árboles.

Llega el ocaso y se apaga el rumor.

Me siento lejana,

me siento ajena.

Retorna la ausencia,
 algunas veces no viene sola, 
pero siempre retorna.  
Ausencia y tiempo me toman de la mano,
   ausencia que me desgasta
tiempo que me hace intemporal.
 

Murmuro,

con voz de secreto.

 Susurro al oido de la noche

 palabras que se quedan quietas, 

suspendidas en el agujero negro de la soledad

Epístola 179

Amanece,
No hay silencio, solo ausencia de palabras,
apoyada en la ventana,
siento la mañana fría y aún somnolienta
que se niega a despedir su aurora.
miro,
Ya mi vista no se pierde
en la majestuosa montaña,
como solia hacerlo
Ahora solo queda buscar
las huellas de paisajes invisibles
que murieron  en el asfalto.
Cómo extraño esos momentos
cuando con la mirada
 traía todo un  mundo - rios y montañas -  a mi ventana,
cuando mis ojos eran solo curiosas pupilas
que los adivinaban en la lejanía.
hoy miro de nuevo,
La mañana sigue igual fría y somnolienta,
y también veo como la ciudad
va ganando la batalla!

 

Epístola 178

Si tu quisieras acunarme entre tus brazos,

sería mi piel una manta de sentidos,

mis poros sedientos  te beberian

y asi,

  tu sed y la mía una sola sería.

Epístola 177

 Sola,
en el silencio de la madrugada,

he aprendido a cavar en las orillas

 de un sueño sin fronteras.

 Entretejo los tiempos

y salgo a la luna

mencionanado nombres que ya no anidan ...

 Despierto sin lograr entender

 esa extraña sensación que me queda

 cuando sueño que sueño.

Epístola 176

Cansadas, 

plenas de recorrer tus caminos

reposan mis manos en tu regazo.

La noche y tú duermen.

Mis ojos puestos en las estrellas,

escudriñan desconocidas geometrías 

 mientras se van llenando de una luna infinita.

Por un corto tiempo

 he olvidado los silencios,

solo mis manos

tocando tu piel,

despertándola 

sedienta de caricias.

Epístola 175

 No sé cantar

pero 

 siempre canto. 

A veces ...

 mi silenciada voz

canta profundo en mi interior 

y tararea versos que nunca nacen.

Anhelos desbocados,

sometidos,

nutridos de congoja

y extravío.

A veces ...

es un canto ya cantado,

que canta un boga meláncolico 

en mis venas. 

Epístola 174

 

Sé que eras abono a mi tristeza,

sé que tornabas mi rostro al dolor transido,

sé que no soñé en paridad los sueños

y sé tambien,

que en tu mundo hoy

 se acuñan extrañas propiedades.

ya sé de sueños comunes,

de sueños divididos,

de momentos de espera,

de tu mano sobre mi piel desnuda.

Volteo y miro,

nada está inconcluso,

hasta la tentativa

de hacerme dueña de lo que nunca fue,

se ha ido.

Epístola 173

Permeo lento los nuevos paradigamas

resignificando el mito del amor,

 renuncias y amarres 

que se incrustaron en la piel  de mi conciencia,

( siento que mi conciencia tiene piel.)

son protagonistas de una protesta silenciosa.

Ha sido un largo recorrido de certezas ...
  de incertidumbres... 

Exorcizo y acallo voces primitivas
que ya no dejan en mi 
nuevas cicatrices.

Epístola 172

                                                                           

                                                        

 Mudo mi piel tendida al viento,

con pupilas embriagadas de un azul ajeno

asumo el desvarío ...

¿ Qué ha quedado de ayer?

Insomne,

intercambio con el tiempo 

 palabras de vigilia

que mencionan ese nombre

 que acabó por diluirse.

Imagino o recuerdo ... Qué más da ...

es lo mismo, es uno solo ...

 sin extravío  la memoria sabe lo que busca ...  

sin culpa ...

Un silencio generoso me cubre la piel del alma!

Epístola 171

 Irrefrenadas,

plenas de sustancias volátiles y silencios repetidos

conviven mis palabras ...
 evocaciónes  de infancia, 

de amores, de dádivas y de pérdidas...

 chocan entre si ... 

transmutando,  reinventando,

 negando  y callando,

disputando el recuerdo que deja el desapego ...

tal vez ...
 tal vez ... ahora que la indulgencia llega ...
Unica manera de llorar lo muerto!

Epístola 170

No agoniza la orate viajera

que cargada de sonidos espectrales,

conjuga  palabras,
  nacidas entre reciclajes  del  olvido...

 Surgen,
 se levantan cual espirales ejercitadas  en la distancia,

  lastimando las horas convertidas en instantes.

Sonidos en la vastedad el viento,

gimen y se agazapan ...

 mezquinos delirios.

Acaso delirio de amor como otrora se cantaba?

 ... o simplemente

Un destino en el fragor perdido?