Epístola 147

 

Viene a mi orilla tu humedad enclaustrada,

cruzas la linea de mi oscuridad 

y te zambulles en mi demencia.

Te espero al alba,

cuando la luz aún no nace.

Me diluyo 

y mi espacio se une al tuyo

mientras mi alma tiembla entre tus manos.

Epístola 146

Sus manos somnolientas,

pero aún inquietas,

acompasan las notas de una melodía no cantada

que se hace frío y óxido en su boca.

Un concierto de ambiguedades

viajan en el aire

y  traen de regreso
su recuerdo.

Camina entre niebla y sombra,

con pasos agigantados
y
al igual que el mar
que devuelve sus muertos,
su memoria sugerente
lo regresa.

Viene danzando sonidos monosilábicos,

en los que sin  acordes musicales, 

  victorea su respuesta:

- Y tú, aún me amas?

- No ... ya no.

Epístola 145

Un redil de palabras bucean en mi boca

 y aquel espacio donde duermen susurros y caricias,

se engalana de silencios.

Agita mi alma tu sonrisa milenaria

y el viento trae la carica

que cubre mi desnudez,
con rocio de aurora

y negritud de noche.

Tu mirada de arena antigua
abre los cerrojos de puertas clausuradas

para pronunciar

un nombre ...

tal vez ... tu nombre

Epístola 144

 Beatriz ...

Se quedó tu sonrisa en el silencio,

cubierta de noche está la aurora de tus sueños

y partió sin prisa el brillo de tus ojos.

En nubes de agua quieta

se incuban los recuerdos que dejaste

y rondan en la mente 

tus palabras ausentes,

 que desmanteladas sobreviven

en un desierto sin sonidos.

Partiste más allá de la madrugada,

vistiendo un traje de eterno otoño.

Solo te fuiste primero ...

marchaste,

caminando despacio 

la senda que señala el único horizonte.

Duele ...

duele tu partida ...

Pero sé, 

que allá en el infinito

 ligera y ágil,

desnudos los pies,

jugueteas

persiguiendo estrellas.

Epístola 143

Apretujados en la alforja de recuerdos

los matices de voces que durmieron sin presagios

hoy vuelven de regreso ... 

 Murmullo de voces esquivas llamando a la cordura.

En los hombros,

un cansancio que se rebela y se sacude

lanzando al viento lo que no le pertenece.

Partir ...

Hora de partir en este ocaso.

Abandonar con donaire las palabras sueltas que no se acallan ...

 viajeras demenciales,

herederas de antiguas historias que aún tocan
un alma convalenciente y silenciosa

 que gime patética con lamentos ancestrales ...

Un alma, inmersa en la nada de un todo ajeno.

herida, cicatrizada,

persiguiendo huellas de libertad 
perdidas en la bruma

de un silencio nutrido de mentiras.

Atardecer de un alma, 

habitante de un mundo que se hizo añejo

entre cortejos de astillas y retazos.

Epístola 142

Tus manos en mi espalda ...

vuelve del no olvido placentera sensación!

Las mías, inquietas y volátiles buscan tu rostro,

intrépidas ante el permiso negado, solo atinan un tímido contacto.

Qué hacer con las caricias, danzantes extraviadas en la yema de mis dedos?

Un beso sin contacto cierra los ojos y palpita en las sienes ...

Cuántas palabras marchitas en la boca,

 ahogadas en el silencio,

desperdiciadas en el universo  indiferente

de un amor, que extraviado entre ruinas

aún ronda cual fantasma ...

Epístola 141

Miro mi interior

y allí,

reposo callado

motivo y circunstancia, 
que frunce mi boca y ata mis manos.

Secretos inconfesables,

viejos cansancios que apagan mis ojos y leen ideas
cincelando hasta darles forma ...

Caer,

erguirse, 

caminar olvidando los resabios. 

Voces que llenan los rincones,

íntimas victorias haciendo más liviana el alma.

Luvia o sol en oficio de caricia permanente, 

silencio sereno de noches de reposo,

sombras que desalojan la infinitud de la memoria.

 Bitácoras abandonadas,

 deslucidas sobrevivientes!

Adioses,
sordos adioses ...
 vigilantes estóicos en la sombra y el sonido,

 añorantes  de lejanas siluetas
que caminan efímeras,
mientras acunan un miedo 

que cruje entre los dientes.