Epístola 111

No soy tu sonido,

no soy tu viento, 

tampoco el vallado que detiene tu andar.

no soy tu risa,  no soy tu lamento,
Nada de ti soy y  nada quiero.

Ya no sueño con amarte sin medida, 

Mis noches contigo no tuvieron alba y sin darme cuenta dejó de doler la herida.

Te hiciste el silencio que me diste y aun tus cenizas aparto de mi hoguera,

abocada está la ausencia pero no navega el alma entre tinieblas.

Medié sueños y temores,

anhelante deseé ser parte de tí,

 pero irresolutos silencios amordazaron tus palabras

y hoy, entre adioses  calculados,

ya no se nutre mi vida con tus manos,

y es la soledad plácida compañía.

Nada soy de tí y de tí, ya nada quiero.

 

Epístola 110

Sones nacidos en un universo de umbrales vacíos,

partieron expectantes con monótonos pasos hacia orillas  de horizontes de cristal, 

rotos por garfios donde cuelgan las palabras maduradas a fuerza de mudanza.
 Sin algazara que rediman los silencios,

adobados de vida, 

intentan recobrar los ecos que disfrazados de inclemencia, acechan desde el exilio. Esperanzados, retornan ensanchando los caminos por los que moribundos

se extraviaron los almanaques.
Efímeros instantes vestidos de adioses,

se despiden

abandonando entre  murmullos,

las caricias no nombradas que escaparon desplazadas,

negándose a vivir lastimeramente en una piel  despellejada.
Heridas de tiempo pero curadas de lágrimas,

impugnan oblicua tiranía  que convierte en piedra y polvo las voces que aun parpadean entre lunas plateadas

Epístola 109

Se contamina la noche.

 Vencida la tarde, trae consigo burlones aires de cromáticas tristezas.

 Muere la prisa ...

 Desfallecida,
 respirando lento, 
quema serpenteante entre las venas.

Rescata de las sombras un pasado ceniciento, 

que tararea sempiternos adioses

 retenidos en madrugadas,  a fuerza de caricias rotas. 

Se desatan los rencores, 
y ... entregadas a su oficio,

las manos como pulpos hambrientos recorren la geometría de los cuerpos.

 Un todo … dos mitades … 

uno que fluye y otra que no resiste.

 Incomprensible entrega ... 
no  hay alternativa ….

Epístola 108

 Duele la mujer que lleva dentro ...

Duele.

  Hora de enfrentar las tormentas

  y vaciar del estómago,

   esa sensación de ansiedad y pánico

que llenan sus horas de murmullos...

Ya no se iza su bandera acrisolada

y  caos de hordas de palabras  gastadas y con sabor a sueño,

 invaden su noche intemporal,

acosando la paz perdida entre túneles y recovecos,

difuminando la primigenia e impoluta luz de sus pupilas.

Gastado está el sosiego, 

y  su mente,

ya  no elucubrara motivos,

ni fantaseara más las  ilusiones

 que aun arrastra obcecadamente.

Epístola 107

Blandió la mano 
 en desafiante muestra  de malsana hombría,

 voló de su rostro
 presurosa la sonrisa,

 y sin encanto

 tornose en 
deslucida mueca ...
gritos cual lamentos 
sin fuerza de protesta
tiñeron de rojo
la cotidiana escena ...
 Empequeñecida y muda,

 sin sombra de antigua valentía, 

se vistió de luna 
en el suelo agazapada …

Epístola 106

Se acunan entre las manos las ruinas  de aciertos y desaciertos

 que aun laten en el alma,

 se retrasan despedidas que anuncian el momento con lúgubres palabras.

El desenfreno  aglutinado, empuja el umbral del desamparo,

dragando el íntimo dominio donde se acotaron las utopías

que murieron prematuras ...

Volaron las mañanas entre ecos de trinos 

que adelantaron su partida

 con albóreas canciones ...

vencidas la horas ... derrotadas por la nada

aun sin míseros triunfos,

transitan taciturnas, inquietas,

combatientes ...

El corazón  en cuna de borrascas

abandona ensueños truncados por mentiras, 

Plañideros adioses se visten de púrpura 

para llorar los duelos 

de miradas que ya no se encuentran 

en el regocijo de la entrega.

La orfandad  nace y permanece escondida,

 soterrada entre las sílabas, 

cavan incesantes,  socavan la memoria,

 hiriendo de muerte hasta la misma muerte,

apagando el brillo manifiesto de razones sin sentido

 que navegan extraviados en un universo que ya no asombra …

Epistola 105

Murmuran los silencios el adiós sin añoranza, 

 llénanse las horas de quimeras anunciadas 

y guardados en el viejo arcón de los recuerdos, 

quedán adormecidos los sueños  anhelados,

 más no saciados.

  

Enceguecida la memoria desdeña los reclamos,

 no admite queja, encabritada se rebela

 mientras  ausentes respuestas,

se ahogan oxidadas por aciaga cantinela

entre marejadas de preguntas.

Ya no levita la esperanza!

Cercenados  quedaron los deseos ...
guillotinadas las palabras …

y omitidos los contactos …
Se limita el horizonte de caricias que quedaron

En el hueco de las manos.