Epístola 110

Sones nacidos en un universo de umbrales vacíos,

partieron expectantes con monótonos pasos hacia orillas  de horizontes de cristal, 

rotos por garfios donde cuelgan las palabras maduradas a fuerza de mudanza.
 Sin algazara que rediman los silencios,

adobados de vida, 

intentan recobrar los ecos que disfrazados de inclemencia, acechan desde el exilio. Esperanzados, retornan ensanchando los caminos por los que moribundos

se extraviaron los almanaques.
Efímeros instantes vestidos de adioses,

se despiden

abandonando entre  murmullos,

las caricias no nombradas que escaparon desplazadas,

negándose a vivir lastimeramente en una piel  despellejada.
Heridas de tiempo pero curadas de lágrimas,

impugnan oblicua tiranía  que convierte en piedra y polvo las voces que aun parpadean entre lunas plateadas