Desde hace mucho tiempo escribo en secreto cartas (epístolas) y otras narraciones. Escribir ha sido la terapia que me ha permitido mantener a flote el alma ... son conversaciones conmigo misma ... vivencias propias y ajenas .... Con el tiempo me fui dando cuenta que, eso que en secreto escribía, era el reflejo del alma de tantas mujeres ... algunas se hicieron silencio, otras se hicieron violencia ... Ese es el porque del nombre "Memorias .... la mamona historia de una mujer llamada..." no importa el nombre, simplemente lee una de ellas - cualquiera - ponle un nombre y verás que es una vida ... que es una historia ....

19 jun 2011

Epístola 17


Hoy siento que el día transcurre más lento 
- tonterias -  me digo a mi misma, 
el tiempo siempre es el mismo ...
Continuo mirando lento, mirando sin ver 
  imagenes que se acercan y  que rápido se alejan,
son imagenes que no me dicen nada,
Hoy nada dice nada. 
Hoy  no hay nada que haga  brillar  mis ojos.
 ni siquiera pienso ...
 las ideas llegan y se van y nada queda.
Solo estoy aquí...
Oigo una tonada pegajosa que viene de cualquier parte,
 arbitrariamente toma mi mente, 
pero tampoco dice nada ...
Pensamientos ... miradas ... sonidos ... 
hoy todo no dice nada ...
 acaso hoy todo es un sueño... hoy todo parece  irreal  ...
Pero  hoy ... todo  es.
Mi  realidad  es el tiempo ...
El  tiempo que vive sin dolerse de que estoy muriendo.
Ese tiempo  que no importa cuanto lo anhelo,
el nunca se detiene.

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